Yolande

Sauvage

Wed, 14 Feb 2007 19:54:00 GMT

La grande toile bleue des cieux de Marrakech est parfois tachetée de dizaines de sacs en plastique noir qui virevoltent comme des corbeaux auxquels on aurait retiré les os, poussés dans le dos par le souffle chaud des gaz d'échappement des vieilles Renault 19.
Plus bas, moi, je longe les trottoirs, le regard bas, désespérément las de tout ce qu'il ait pu connaître avant.
Je ne veux pas entrevoir les avions qui sillonnent ce firmament de pollution.
Je ne veux plus me rappeler que je ne suis ici que le temps d'une escale, et que bientôt il faudra me retrouver sur les pavés de Porrentruy, à arpenter ma vie jusqu'à en perdre les pédales, dans les dédales des nuits qui n'ont rien de plus trépident que la lente dégringolade le long de cascades de whisky plutôt fade.

Et si c'était nous, les sauvages, avec nos sages phobies de grippe aviaire, cancer de l'oesophage, Alzeihmer et chômage?
Et si j'étais passée à côté de tout, persuadée par des fous que la vie est dure et c'est tout?
Et si le sourire d'une grand-mère fatiguée et solitaire avait tellement d'importance qu'il me donnait le courage de foutre tout le reste en l'air, ne plus revenir en arrière, défaire mes bagages pour ne plus jamais les refaire?

Et si mon coeur était devenu Marrakechi?

Là en haut, entre les avions, le plastique et la pollution, y a tout un tas de cigognes qui tournoient comme des vautours au-dessus d'une charogne, et c'est beau.

"C'est peut-être pour ça qu'il y a tellement d'enfants par ici", grommelle ma Grand-maman.

Peut-être bien, oui.

(Lundi 12 février 2007)

Deux kilos de bikinis sur une banquise, ça travaille les cellules grises

Wed, 14 Feb 2007 14:08:00 GMT

Quand on a une grand-mère dont on ne peut pas faire le tour avec ses deux bras tellement y en a, c'est difficile de savoir comment la faire entrer toute entière par le petit trou d'une caméra.
C'est tout de même plus aisé de la fourrer dans un livre, parce qu'on peut toujours en débusquer quelques morceaux bien tassés entre les lignes.

Yolande a deux kilos de laine qui traînent dans un coffre depuis la nuit des temps et dont elle ne sait décidément plus quoi faire. Ca vous paraît peut-être anodin, mais je vous assure qu'elle y réfléchi parfois des nuits entières, en vain.
Ces satanées pelotes lui tricotent le ciboulot jusqu'au petit matin, parce que ça fait quand même mal au coeur de savoir que l'on possède un trésor qui ne sert à rien.
La nuit, moi je préfère quand elle dort et qu'elle ne pense à rien, parce qu'au moins ça remue et ça fait du bruit là en-bas, ça ronfle ou ça radote, même que parfois, ça crie, à tel point que quand je n'entend rien, j'ai peur qu'elle se réveille raide morte ou muette le lendemain.

L'autre soir, elle s'est mis en tête de dormir avec un météorite sous l'oreiller parce qu'il paraît que ça éveille la conscience cosmique et qu'en plus ça protège de la grippe.
Vous n'allez peut-être pas me croire mais figurez-vous quand même que le matin, on s'est réveillées avec la terre qui tremblait sous nos pieds.
Jusqu'au Portugal qu'elle a réussi à tout secouer avec son caillou intersidéral sous le coussin, alors merci bien.
Je préfère qu'on laisse les astres bien à leur place et que ma grand-mère se contente de sa bonne vieille conscience terrestre, comme tout un chacun.

Yolande, si elle avait encore toutes ses jambes, elle m'emmènerait voir du pays.
Mais c'est quand elle est assise comme un conquistador sur le bord de son lit que sa folie me fait rêver.
Y a bien plus de continents qu'il n'en faut à l'intérieur de son cerveau, des terres inconnues dont même Christophe Colomb ne connaissait pas le nom et sur lesquelles je pose le pied comme un pionnier.

Peut-être que seuls les fous savent trouver goût à leur existence.
Et quand on s'est tenu avec décence toute sa vie, on a bien le droit de sourire un peu, une fois vieux, des gens qui se prennent au sérieux avec leur banale bienséance entendue.

Donc.
A deux heures du matin sur le méridien africain, nos quatre yeux brillent et nous brûlent, mais on ne va pas se coucher.
Elle me raconte une millième fois les mêmes histoires dont je ne saurais me lasser, seule témoin de son regard sur tout le sable qui s'est déjà écoulé dans le sablier d'une vie déjà tellement entamée qu'on ne sait plus très bien par quel bout commencer.
Et lorsque l'on n'a plus un mot à balbutier, on enfile à tour de rôle son drôle de collier en dents de koulou-koulou qui est un poisson sénégalais que personne ne connaît mais dont le nom à lui tout seul nous fait bourlinguer.
On s'imagine à Haïti en bikinis façonnés dans des demies noix de coco, comme deux divines vahinés, et ça sent le fruit de la passion jusqu'au fin fond de nos citrons.

(Samedi 10 février 2007)

Esquimau et chameau

Fri, 26 Jan 2007 11:11:00 GMT

Yolande est là. Et Yolande, comme je vous l'ai dit déjà, c'est un sacré moment de cinéma.

Ma grand-mère à moi écoute Rammstein et Enya, et notez qu'on n'est déjà pas tous en mesure d'affirmer un truc comme ça.

Yolande lit "Le Petit Prince", mais en Bernois.
Elle aussi connaît une princesse coiffée d'une longue tresse qui est vieille et lesbienne, et dont le chien est mort d'une morsure de vipère quelque part dans le désert.
St-Exupéry serait bien surpris si elle pouvait lui raconter ça.

Yolande, elle est du signe du Lion, et il y a tellement de crinières dans sa maison que si on cligne à moitié des paupières, on se croirait au fin fond du Congo ou dans un zoo.
Hormis les lions, sa chambre, c'est une vraie caverne d'Ali Baba.
Elle y cache par exemple un collier à trois rangs de pierres de lune que j'aime bien parce qu'on dirait des yeux d'aveugles qui nous pendent comme des trous sans fond autour du cou quand on met ça.
Dans son oeil, le droit pour moi mais le gauche en ce qui la concerne, elle a eu droit 76 coups de laser pour lui remettre la rétine à l'endroit.
C'est pour ça que quand elle regarde tout droit devant moi, ça lui fait comme un miroir au fond de l'iris qui ne me reflète pas. On dirait un peu un Huskie, mais sans le traîneau, et elle, elle ne court pas.

Yolande ne parle pas beaucoup, sauf de ses voisins qui l'embêtent, mais moi je trouve qu'elle se défend plutôt bien, pour être honnête.

Elle a le dessous des pieds secs et fripé et la cheville enflée comme une tête de star de cinéma.
Je le sais parce que le soir, c'est moi qui la tartine de crèmes qui hydratent, qui lissent et qui dégonflent, même si j'aime pas tellement ça, toucher les gens dans de drôles d'endroits, je me dis qu'entre elle et moi, c'est déjà ça.

Yolande, elle a trois jambes, surtout quand elle veut qu'on lui demande comment elle va. Et si elle veut qu'on s'en inquiète, c'est justement que ça ne va pas.
Elle marche alors avec une béquille en plus pour supporter une vie entière qui a l'air de peser son poids et qu'il faut pourtant bien promener avec elle dans toute sa maison, de haut en bas.
Ne vous y trompez pas; elle sait se contenter de ses deux pieds pour marcher, car comme on dit, "ce n'est pas au vieux singe que l'on apprend à faire la grimace", mais après elle a les orteils gonflés et rabougris comme des vieilles limaces salées, ça l'agace et moi non plus je n'aime pas trop ça, comme vous le savez déjà.

Une fois elle a du dire "Heil Hitler", mais n'ayez pas peur et excusez-la, c'était à Berlin et là-bas, c'est sûr que ça ne rigolait pas avec ces choses-là.

Elle m'a raconté qu'une nuit, elle a passé tout un cochon au cirage pour que le fermier ne le tue pas, d'ailleurs elle ne mange jamais ni de viande ni avec ses mains parce que décidément, elle veut bien qu'ici ils soient marocains mais il y a des choses qu'on ne fait pas.

Elle a une drôle de façon de ne pas tellement l'être, parfois.

Yolande, elle a toujours froid. Moi je crois que c'est pour se rappeler de la Suisse qu'elle dit tout le temps ça.

Quand on est né esquimau, c'est pas tous les jours facile de devenir chameau.

(Mardi 23 janvier 2007)

Un peu de paléontologie

Fri, 26 Jan 2007 11:12:00 GMT

A cinq ans je comptais devenir paléontologue.
Certains voulaient être pompier ou vétérinaire, moi j'avais des rêves pachydermiques qui tenaient à peine dans ma microscopique tête déjà pleine de chimères.
J'étais fascinée par les os, les fossiles, les reptiles et les colliers en dents de Rahan.
Faute de pouvoir déterrer de vrais morceaux de dinosaures dans les fouilles officielles de Mr Schifferdecker, j'enterrais la moindre dépouille de créature qui me tombait sous les doigts.
De doigts, je n'en aurais pas assez pour compter le nombre de sépultures que j'ai érigé autour de chez moi.
Oh! Pas de simples petites tombes surmontées d'une croix en bois, mais de véritables mausolées classés par espèces, genres ou races d'animaux.
Celui des musaraignes, celui des lombrics et des limaces, celui des crapauds, et un dernier moins fréquenté pour les chats.

Je ne sais pas pourquoi, il m'arrive encore de croire que c'est en creusant qu'on va de l'avant.

Lorsque "Jurassic Park" est sorti au cinéma, des nuées de mômes ont été pris d'un violent et passionné syndrome dinosaurien. Tous les mioches étaient en émois devant le T-Rex et ne parlaient plus que de ça.
Je n'ai jamais aimé ce qui était en vogue.
J'ai jamais voulu être "quelqu'un comme vous et moi".
Et d'ailleurs, je me demande bien ce qu'on aurait fait d'une génération toute entière de petits farfouilleurs remueurs de terre.

J'ai alors décidé de devenir président, ou écrivain, le cas échéant.

Aujourd'hui, je n'ai plus besoin d'autre dinosaure que toi.
Yolande, tu es mon tyrannosaure rien qu'à moi, ma préhistoire et mon sacré moment de cinéma.

(lundi 22 janvier 2007)

Nouvel-An lunaire

Fri, 26 Jan 2007 11:00:00 GMT

(dimanche 21 janvier 2007)

Oukaïmeden

Fri, 26 Jan 2007 11:27:00 GMT

Premier jour de l'année lunaire 1428.
Encore un sillon de route miraculeusement suspendu au-dessus de rien.
Les fossés africains, s'ils se nourrissent d'êtres humains, doivent forcément manger férocement, et à leur faim.
L'Oukaïmeden, de loin, ressemble presque à la Suisse.
Il y a même quelques sapins, et de l'air surtout, enfin. L'altitude fait monter des bulles dans le bulbe rachidien, euphorisante comme un jéroboam de bon vin.
Au sommet de la montagne, un vendeur d'écureuils nous agite ses trophées ligotés sous le nez.
Tic et Tac se balancent comme des pendus étranglés par la ficelle qui les fait prisonniers.
Je me laisse hypnotiser par ce double pendule qui s'essouffle et gesticule, autorisant le vent à s'engouffrer dans les tumultueux méandres de mes pensées afin d'en balayer la moitié.
Se vider de tout et se remplir de vide, un petit coup avant de recommencer.

(dimanche 21 janvier 2007, Nouvel-An arabe)

Ouzoud is good

Fri, 12 Jan 2007 18:39:00 GMT

Aux cascades d'Ouzoud, Bob Marley ressasse sans répit ses vieux tubes que d'antiques enceintes crachent en message de bienvenue à l'unique touriste que je suis par ici.
Ma parole, c'est la Jamaïque.

"Il y a même des singes, c'est fantastique!" pensais-je, jusqu'à ce qu'ils m'attaquent à coup de pelures de fruits exotiques.
Voilà qu'à peine débarquée, je déclenche une émeute dans ce paradis pittoresque.
Avec une meute de singes aux fesses, autant dire que mon arrivée sait se faire remarquer.

Aux cascades d'Ouzoud, il n'y a pas de garde-fous en haut de ce grand trou qui surplombe le vide.
C'est précisé dans tous les guides. "Attention, pas de garde-fous!"
Comme si les fous avec leur entonnoir sur le crâne prenaient soin de lire les recommandations du routard avant d'aller faire les ânes sur des sentiers échancrés.
Inversement, il faut être fou pour ne pas être tenté de se balancer là en-bas, juste pour voir.
Ponctuer avec fracas le délicat paysage idyllique de l'un des mille visages de l'Afrique.

Ici, même les chats sont fracassés.
On enfume ses idées noires à coups de pétards et je ne doute pas que les cascades aient un côté psychédélique à effet miroir une fois les neurones débranchés.

Une fois n'est pas coutume, cette nuit je préfère le Riad au camping, et je m'endors dans ma suite avec cheminée sur cette drôle d'impression d'avoir pénétré dans le papier glacé d'un magazine de décoration.

(mardi 9 janvier 2007)

Beatnik et batik

Fri, 12 Jan 2007 18:37:00 GMT

Après avoir marché dans le sable à s'en déboîter les rotules, je ne me sens pas d'attaque à débattre de tourisme équitable avec un bus entier de vacanciers venus se dorer la pilule.

"Robert s'est payé une bonne tranche de tourista, Michèle une insolation malgré sa Nivea protection 33, demain c'est la rentrée à Bruxelles, y aura-t-il de la neige à Lyon? "

Au diable ces discussions de cons.
Si le désert se visite comme la Tour Eiffel, à quoi bon?

Je n'ai pas le coeur à rentrer dans ton musée de poussière. A moins que je ne t'y écrive des messages avec les doigts le long de tes étagères.
Je n'ai envie de rien, continuer à me taire. Est-ce que deux lèvres closes peuvent finir par fusionner?
Il n'y a qu'à toi que j'ai envie de parler.

C'est alors que je me remémore le poster qui trône au-dessus du lit de ta chambre d'amis.
Des chutes d'eau paradisiaques criblées de symétries flagrantes et autres effets psychédéliques des années septante, le tout orné d'un gigantesque cadre à frisures dorées.
Certes, nous pourrions discuter de bon goût, mais ce n'est pas le sujet.
Est-il possible que tu te caches à l'ombre de ces cascades, déguisée en hippie dans un t-shirt en batik, revival nostalgique de tes années beatnik?
Car oui, tu as forcément du vivre mai 68, preuve en est de tes innombrables jaquettes en laine multicolores laissées en hypothèque en Suisse.

Alors, sait-on jamais...

T'imaginer en pattes d'eph' semble peut-être grotesque, mais je suis prête à suivre n'importe quelle hypothèse farfelue, car je n'ai pas oublié que c'est pour te voir que je suis venue.

(dimanche 7 janvier 2007)

Sahara

Fri, 12 Jan 2007 18:35:00 GMT

Oh! Je me réjouis du désert.
Ah! Je m'impatiente de cette transhumance solitaire, remettre en silence les pieds sur terre.
Enfin, se taire.

Pas de chance, Garance, le désert, c'est une grande autoroute.
Saint-Exupéry, c'est fini.
Aujourd'hui c'est Paris-Dakkar, et les 4X4 ont sans doute écrasé ce garnement de Petit Prince depuis longtemps.

Lever de soleil, je remarque stupéfaite que les premiers grains de sable se cachaient juste derrière ma tente.
Au bivouac, je troque mon portable et ma casquette contre un dromadaire et un turban berbère, six bouteilles d'eau et un dresseur de chameau nommé Mubarak.

Comment écrire le désert? Le Sahara se vit, mais ne se raconte pas.
L'océan, si on le décrit, en est réduit à une grande flaque d'eau agitée de haut en bas.
Tout comme le désert, c'est une bribe d'éternité qui nous confronte en silence à notre propre passé.
Un peu d'infini qui cicatrise le flux de questions qui attise nos vies.

"Ashes to ashes..."

Quelque chose comme ça.

Je vais vous dire.
Pisser derrière une dune un soir de pleine lune à pieds nus, ça ranime les instincts d'animal sauvage et velu qui se promène gourdin à la main et cul-nu.
Et rien que ça, ça fait plaisir.

Mubarak ne parle que berbère, et ça m'arrange.
Il n'y a pas besoin de mots pour se taire et le coeur se délie plus vite que la langue.

"Sahara!" me dit-il. "Sahara..." enchaîne-je, après avoir mûrement réfléchi.

Tout est dit.

Mubarak est un vieillard aux pieds décharnés qui foulent sans semelles, du matin au soir, le sol aride de la terre qui lui a donné le jour.
Le désert, il l'a parcouru maintes fois, en long et en large.
C'est qu'une importante mission guide ses pas. La plus belle mission que j'aie connu à ce jour.
Mubarak est chasseur de météorites.

"Les météorites sont des étoiles filantes", me laisse-t-il comprendre d'un signe du doigt.

C'est drôle, me dis-je, moi aussi je suis en quête d'une étoile qui se défile.
Une étoile défilante.
Il paraît que certains astres luisent encore dans le ciel alors qu'ils se sont éteints depuis longtemps.
Il se pourrait donc que Mubarak comme moi découvrions notre étoile échouée sur la terre, tout pendant que son aura continue à briller quelque part dans le firmament.

(vendredi 5 janvier 2007)

Garance d'Arabie

Fri, 12 Jan 2007 18:21:00 GMT

La route est longue entre ici et là-bas. Longue, sinueuse, et escarpée.
C'est qu'il faut traverser tout l'Atlas, le moyen, le grand et l'anti, ainsi que ses cols enneigés.
Cela dit, il y a de nombreuses façons de se passer le temps.
Par exemple.
Rappeler au groupe de touristes émerveillés l'accident qu'il y a eu ici il y a un mois, laissant soixante morts dans le fossé en contrebas de la piste.
Voir leur mine se défaire, leur teint passer au vert, et savourer le paysage durant l'inévitable arrêt vomi qui s'ensuit.

Oui, l'Atlas est beau.
Ses montagnes sont dodues comme des demoiselles qui répandent leurs ribambelles de jupons de roche au-dessous de leur sommet pointu.
Le long de la route, des marchands de cailloux vendent à qui veut les plus beaux bijoux de ces dames, cristaux et fossiles, vrais ou faux, peu importe, les acheteurs sont des géologues ou des imbéciles.

Plus loin, les champs de poussière.
Des hectares de rien que le taxi traverse comme un survivant dans le néant.
Plus loin encore, c'est la nuit. Dangereuse frontière d'Algérie.

Palmeraie d'Ouled Driss: un thé de menthe, une tente, et au lit.

(mardi 2 janvier 2007)

Cluedo

Fri, 12 Jan 2007 18:32:00 GMT

Dans la fumée bleue que dégagent les têtes de moutons grillées en ce premier matin de l'année, j'étouffe.
Marrakech, ville fantôme. Abandonnées, les rues ne donnent à voir que l'architecture du squelette de la cité.
Portes closes, trottoirs dépeuplés qui s'étalent à perte de vue sur le flanc de la carcasse d'une ville qui semble crevée.
C'est suspendus dans les salons des maisons cadenassées que pendent les restes des festivités.

Il faut user de la semelle pour trouver de quoi bequeter.
Tiens, c'est mon premier Nouvel An depuis longtemps sans grimaces de gueule de bois.
La dernière fois, j'avais une bonne excuse. Il n'y a que les enfants que ça amuse de boire du Rimus en pyjama.
Chez toi, je me sens comme un gardien de musée.
Je n'ose même pas déplacer la poussière, j'aime ta maison comme tu l'as laissée. Ton salon est une scène de crime où chaque indice est ausculté. Mais je suis le seul joueur dans cette partie de Cluedo qui commence à durer.
Je repense au dessin que tu m'avais laissé en guise d'alibi, une dune et une étoile, un Petit Prince qu'il te fallait retrouver.
Je vais te dire, Yolande, je suis bon joueur, et je ne compte pas baisser les bras.

De toute façon, chez toi, il n'y a plus que les chiottes turques qui me donnent un avant goût d'aventure, et je connais mieux pour se dépayser.

J'achète 2 kilos de mandarines et je grimpe dans le bus pour Zagora.
Direction le Sahara.
Mince de mine, je veux la voir en vrai cette dune qui nous sépare, et qui sait, sous l'étoile des bergers, peut-être que je te retrouverai assise à boire un thé.

(lundi 1 janvier 2007)

Une sombre conspiration à l'égard d'un million de moutons

Wed, 27 Dec 2006 16:35:00 GMT

Oui, Noël n'a duré que le temps d'un bon whisky.
Un adieu à la russe pour Francis, qui n'a pas voulu se réveiller aujourd'hui.
Francis, tu nous as amputés de l'un des 43 bars de Porrentruy.
Et pas de n'importe lequel.
Ton troquet était celui où je préférais lapider mes fréquentes nuits d'insomnies à coups d'interminables 5 dl.

Noël s'est dépêché de répandre sa traînée de rêves qui ne seront jamais acquis, oui, parce qu'une toute autre forme de réjouissance se prépare par ici.
Et je ne puis que me sentir complice de cette machiavélique conspiration qui se trame à l'insu d'un bon million de moutons.
Je dois avouer que j'ai trouvé le super-marché plutôt comique aujourd'hui.
A l'entrée, un stand de couteaux de toutes les formes concevables, puis à la sortie, une étable improvisée, pleine à craquer de brebis.

Ne soyons pas hypocrite, j'ai moi-même participé au traditionnel rituel de bouchoyade de Saint-Martin cette année. Je l'ai même volontiers filmé du début à la fin.
Alors?

"È n'va pas verser, tout d'même, la p'tiotte! L'est toute pâlotte!", disait le boucher.

Non, je n'ai pas versé.
J'ai vu le porc vivant puis mort, et je suis restée bien droite sur mes pieds.
De même que bientôt, à l'heure où vous ferez jaillir les serpentins et hurlerez vos voeux de bonheur pour la nouvelle année, j'aurai les yeux grand ouverts et les ourlets de pantalons tachés.
Je ne me boucherai pas les oreilles quand bêleront en choeur les moutons qui meurent.
Je ne me pincerai pas le nez quand la mort me souhaitera à grand renforts de puanteur une Bonne et Heureuse Année.

Je me contenterai lâchement de tout filmer.

(27 décembre 2006)

Il y a tout de même quelques chats qui ont l'air vivant

Tue, 26 Dec 2006 19:34:00 GMT

C'est pourtant pas bien compliqué...

Tue, 26 Dec 2006 19:30:00 GMT

Enfin le voilà!

Tue, 26 Dec 2006 19:27:00 GMT

Joyeux!

Tue, 26 Dec 2006 19:25:00 GMT

Eh oui, on fête Noël jusqu'ici. Aussi bien que Halloween se fête à Porrentruy.
On bombarde les vitrines de l'inutile qui fait envie.
On fabrique de minuscules sapins en plastique qui, recroquevillés sous leur quintal de décorations à deux balles, ont l'air bien ridicule.
Le toque ne brille que pour le fric.
Heureusement, en Afrique, Noël ne dure que le temps d'une mauvaise grippe.

De toute façon, chez nous on n'y croit plus non plus, à la naissance de Jésus.
Et faut avouer qu'on se réjouit presque tous que ce soit passé.
Evidemment, on nous martèle la cervelle depuis octobre déjà, alors en trois mois, elle a de quoi nous exaspérer, la magie de Noël bien emballée dans ses petits papiers.
Des petits papiers d'argent qui, vus de près, ont tout l'air de gros billets.
A chaque réveillon son lot d'indigestions.
Enfin... Joyeux Noël, les petits enfants qui font reluire les pompes en cuir des gros Allemands.

Joyeux Noël Grand-Maman, il y a du temps qui t'attend sagement chez toi.
Du temps qui s'égraine comme une poignée de sable au fil des heures.
Parce que le temps, tout comme les fleurs, ma foi, c'est périssable...

Joyeux Noël à toi aussi, lecteur, qui depuis tout-là-bas, me suit.
Je t'avais mis de côté quelques fonds d'écran bien mérités que voici.

(24 décembre 2006)

Quand le chat n'est pas là...

Wed, 27 Dec 2006 16:37:00 GMT

Il arrive que Marrakech prenne un air sérieux et revêtisse son uniforme bleu.
Les rues se remplissent alors de centaines d'agents de police aux abois.
Aux abois de quoi? A vrai dire on ne sait pas.
C'est que Sa Majesté le Roi a décidé de passer par là.
Et ses sujets ont intérêt à se tenir à carreau, pas un pet de travers sans quoi les officiers se transforment en bourreaux.
Quand Sa Majestueuse Souveraineté numéro VI a choisi de saluer ses foules, le Monde entier s'arrête de respirer, et, le temps d'un après-midi, Marrakech se déguise en Pompei.
Alors apparaît un long serpent noir aux chromes rutilants, forgé de dizaines de limousines dont la silencieuse parade avoisine celle d'un triste cortège d'enterrement.
Mais sitôt que la queue du reptile a disparu, que l'animal s'est réfugié dans son terrier masqué derrière les quatre murs d'un royal Palais, la vie reprend alors furtivement son cours trépident.

Quand le chat n'est pas là... on joue au foot avec Hakima et Barka.

Les oranges amères, dont on ne sait que faire puisqu'on ne peut les manger, deviennent alors des ballons éphémères qui explosent parfois sous nos pieds.
L'air du quartier se parfume alors d'une forte odeur d'agrumes...
Bien sûr, il faudra vite tout ranger.
Nettoyer la moindre trace de pulpe qui pourrait éclairer aux yeux de leurs Maîtres une illégitime oisiveté.
Après.
On rigole en arabe, on rigole en français, nos corps tout entiers se tordent sous nos éclats de rire, ce sont nos âmes qui se marrent d'avoir pu parvenir une seconde à faire fondre leur sage statut de poupées de cire bien dressées.

(21 décembre 2006)

Meurtre au sucre glace

Wed, 20 Dec 2006 12:19:00 GMT

Je devais avoir huit ans la dernière fois que l'on a préparé gâteau ensemble, toi et moi.
Je m'en rappelle pourtant très bien.
On dégoulinait de farine de la tête aux chaussettes, on avait l'air de deux marquises poudrées et ça nous faisait bien rigoler. Perchée sur la pointe des pieds, j'observais chacun de tes gestes, tu avais manifestement du peler plusieurs tonnes de pommes avant celles-ci, à en croire ton coup de main dégourdi.
Tu m'as laissé tenter d'étaler la pâte, mais mes petits doigts encore maladroits s'agitaient de gauche à droite sans succès.
C'est alors que tu m'as regardée d'un air sévère, empoignant un lourd rouleau à pâtisserie de marbre que tu fis valdinguer dans les airs avant de l'abattre sur le pauvre carré de pâte feuilletée.
Commença alors un long combat de catch acharné.
La bête molle te projetait des jets de farine dans les yeux, tu l'assommais, elle se débattait mais toi tu la ratatinais.
A l'issue de la bataille, sa surface atteignait un mètre de diamètre, et tu me dis, victorieuse mais essoufflée:
"Ta boule de pâte, là... il faut l'imaginer comme le visage de quelqu'un qui t'as fait du mal. Et puis ça va tout seul."
Voilà que tu ne m'enseignais plus la pâtisserie, mais le meurtre d'un bout de pâte devenu potentiel ennemi.
Et l'on passa la fin de l'après-midi à fracasser méticuleusement, un à un, les crânes de tous les méchants de nos vies.

C'était l'anniversaire d'Hakima lorsque je suis revenue d'Essaouira.
Une fête sobre, sans bougies, rythmée par les ordres qui ne s'abstenaient pas de tomber en ce jour particulier.
Lorsque chacune de ses corvées a été accomplie, je l'ai emmenée dans une boulangerie où elle a choisit un gâteau gros comme le Palais Bahia, beurré sur toutes les faces et débordant de pistaches, miel et sucre glace.
Dans un souriant silence plein de dents, on s'en est mis plein la panse sur la terrasse où plus de six millions d'étoiles lui faisaient office de bougies.

(mardi 19 décembre 2006)

Les mouettes, c'est chouette...

Mon, 18 Dec 2006 18:07:00 GMT

Vendredi.

L'histoire avec Mehdi m'a abasourdie. L'âme lourde, je me souviens de ma vie sereine, pleine d'alcool et d'amis. J'étais peut-être un peu gourde, mais je m'y sentais à l'abris.
Devant une marmite de l'Armée du Salut, quelque part à 3000 kilomètres d'ici, Emile chante Noël pour vaincre le froid qui transit les plus démunis.
Si seulement le vent d'Afrique pouvait faire que sa moustache s'agite, qu'il sache que nos coeurs sont unis par un lien unique qui dépasse la logique de notre arbre généalogique. Je pense à lui.
Je sais pourtant que le Jura, c'est comme "Dynastie"; au fil des épisodes, rien ne bouge, J-R Ewing et Sue-Hélène ne vieillissent pas d'un plis.
A Porrentruy, le vieux Josy est certainement bien à sa place, défiant son canon de rouge et marmonnant du bout de ses lèvres bleuies d'interminables sermons aux jeunes qui font comme lui.

Je traverse la nuit en taxi pour rejoindre mon ami Hamoud.
Hamoud est pêcheur, et l'océan l'a rendu grand.
Il nous est arrivé de discuter de longues soirées durant lesquelles Jésus a rencontré Allah, et chacun de nos dieux s'est un peu tu afin de laisser l'autre parler.
Je n'ai pas même le temps de dire bonsoir que déjà, Hamoud perçoit le poids qui pèse sur mon coeur.
"Veux-tu voir l'océan?" me demande-t-il gentiment.

Samedi.

La ville dort encore dans son grand manteau de froid lorsque nous partons pour la gare routière.
Quelques bons croyants, pourtant, se lèvent avant l'aube et rejoignent la mosquée pour el sobhe, la première des cinq prières qui ronronnent tel le moteur qui réanime sans cesse le coeur de la cité.
La gare routière est un monde à part entière, les chauffeurs de grands taxis y errent toute la nuit et emmènent au matin les voyageurs encore endormis.

"Agadir-Agadir-Agadir-Agadir!" "Swira-Swira-Swira!"

Chacun suit la voix qui promet de le mener là où il va.
Pour nous, ce sera "Swira", Essaouira.
On s'entasse dans un autobus qui tombe en rade à 3 kilomètres de là dans de bruyantes pétarades et une épaisse fumée. On ouvre le flanc du car, dévoilant ses noires entrailles de ferraille qui fuient par grand jets.
Dans l'obscurité, le bitume reluit sous la flaque d'essence grandissante, et notre vieux bus disséqué meurt avec le lever d'un jour dans un dernier hoquet essoufflé, rejoignant quelque part l'âme du chat crevé.
Un petit bakchich suffit souvent à ce que les contrôleurs de la sécurité routière mettent des oeillères, ce qui explique pourquoi il y a tant d'accidents.
Nous reprenons la route, emprunts cette fois d'une once de doutes quant à la probabilité de notre arrivée.
On traverse de longs champs de sable, une ville nommée Mercredi, puis une forêt d'arganiers, ces arbres à caoutchouc sur lesquels les chèvres jouent aux singes sans que l'on sache vraiment comment elles ont pu y grimper.
Entre chaque ville sont parcimonieusement égarés quelque vieux bergers, secs comme leurs moutons assoiffés, la chaleur tiède de leurs coeurs solitaires luit dans le désert comme des bougies éparpillées, répandant sur la terre la lumière de la vie, même dans les endroits les plus reculés.
Et soudain, nous y voilà. Pour la première fois, l'océan s'étend devant moi.
Plantés là, sur la jetée, Hamoud et moi ne connaissons plus de mot qui ne vaille la peine d'être prononcé. En silence, on laisse les vagues emporter nos deux âmes écorchées, la marée les soulage puis les ramène au pied de nos corps fatigués.

Je t'ai cherchée à Essaouira.
J'ai mangé du poisson là où parfois tu t'assois, face à l'océan, laissant les vagues me lécher les doigts.
J'ai marché longtemps sur la plage en cherchant la bouteille dans laquelle tu aurais pu laisser un message pour moi.
Mais dans le sable, je n'ai laissé que la trace de mes propres pas.

(dimanche 17 décembre 2006)

Donnant-donnant

Fri, 15 Dec 2006 14:00:00 GMT

L'insistante gentillesse de mes hôtes devient pesante, gluante, comme une tonne de miel dans laquelle je me noie petit à petit.
Chez Khadija, on s'occupe bien de moi.
On me déguise presque chaque soir en pièce-montée dans de traditionnelles robes de mariée surchargées de dentelles, on trouve très belle la petite poupée suisse que je suis, et les fils, les cousins et les amis s'extasient.
J'ai beau m'improviser fiancée, mes sourds alibis n'ont pour écho que le vide et me voilà comme un mouton de l'Aïd devant lequel on salive, avant de n'en faire qu'une bouchée.

J'avais prévu de partir quelques jours pour Oued Zem, un tout petit bled où vit la famille de Mehdi.
Là-bas, on boit le lait directement au pis de la vache, on chasse, et le soir, on se pose sous les oliviers pour écouter les plus anciens raconter comment le Monde, tel une rose, a germé.
Mais voilà qu'au moment de partir, Mehdi me dit dans un sourire inquiétant:
"Tu es la première, et la dernière femme de ma vie".
VLAN. Une gifle en plein coeur. Je remballe mes affaires et m'enfuis.
Je renonce avec une once de rancoeur aux pis laiteux et aux vieux arque-boutés sous les oliviers qui connaissent le sens de la vie.

(vendredi 15 décembre 2006)

Anne, ma chère Anne, ne vois-tu pas Yolande venir?

Fri, 15 Dec 2006 13:45:00 GMT

L'absence de Yolande était-elle prévue?
Quelle drôle de question. Prévoit-on les caprices d'un coeur sauvage?
Et quand le ciel d'août paraît lisse comme une flaque de mazout, sage comme un fils à genoux, sans nuages ni remous, prévoit-on l'anorak qui nous abriterait d'un orage improbable? ... Non.
Yolande n'est pas absente, elle est juste invisible.
Car il arrive que les yeux nous mentent.
Farceuse, la dame se tapit dans la volupté des vapeurs du hammam puis devient le froid du matin qui me taquine les narines pour ne point trop qu'elles dorment, et dans les mandarines que je pèle, elle prend la forme de la gouttelette acide qui vient percuter mon oeil et l'aveugle.
Sous un autre visage que celui plein de rides elle me guide et me transmet sa vie de vieille dame devenue Marrakechie, au travers des mains de Barka et des faims d'Hakima, c'est avec ses yeux que je vois.

- Les étoiles sont belles, à cause d'une fleur qu'on ne voit pas...
- Je répondis "bien sûr" et je regardai, sans parler, les plis du sable sous la lune.
- Le désert est beau, ajouta-t-il...
Et c'était vrai. J'ai toujours aimé le désert. On s'assoit sur une dune de sable. On ne voit rien. On n'entend rien. Et cependant, quelque chose rayonne en silence...
- Ce qui embellit le désert, dit le petit prince, c'est qu'il cache un puits quelque part...

(Extrait du Petit Prince d'Antoine de Saint-Exupéry)

Comme un sous neuf

Tue, 12 Dec 2006 13:22:00 GMT

Un dimanche sur deux, lorsqu'il pleut 16 dirhams* comme paye d'un travail acharné, Hakima et sa mère Barka ont juste de quoi se payer l'entrée aux bains du quartier.
Dans la médina, les touristes déboursent 20 fois ça pour se prélasser entre vacanciers dans les vapeurs d'un hammam qui dégouline de luxe mensonger.
Ici, ma peau a l'allure laiteuse de celle d'un fantôme qui, loin d'être transparent, se fait remarquer comme un nez au milieu de la figure.
Blanche comme un cul de laitier.
"C'est la route qui nous lave", oui, mais aujourd'hui c'est Barka qui se charge de me nettoyer.
Barka, douce mère noire nourricière, esclave depuis que tu es née, entre tes seins gigantesques, je redeviens presque une enfant que tu frottes et retournes, je m'y laisse glisser comme une truite savonnée.
La chaleur m'assomme, je me sens comme un pain qu'on enfourne et ma tête commence à tourner.

"ALLAH OUAKBAR! ALLAH OUAKBAR! "

La prière du soir tourbillonne entre les ombres des silhouettes qui émergent d'une profonde buée, ça bouillonne dans mes veines et mon esprit part en fumée.
Je me sens à la fois neuve et usée, floue et rabougrie, saoul et guérie, veuve de mon passé.

*(1 Euro)

(dimanche 10 décembre 2006)

Comme un garçon

Tue, 12 Dec 2006 12:56:00 GMT

J'ai toujours préféré les garçons, parce qu'ils se laissent apprivoiser.

Dans les ruelles de la ville, on se faufile dans le fourmillement des taxis, sur la mobilette de Mehdi.
On ne porte pas de casque, et mes cheveux claquent dans le vent comme des fouets.
Dans ce tango collé-serré de pare-chocs cabossés, je n'ai pas peur pour un sous de finir comme le chat crevé, parce que j'ai de nouveau 14 ans, et un vieux boguey.
L'éclairage de la nuit habille la cité de son costume des grands soirs; les silhouettes anguleuses des somptueux monuments se découpent clairement, indiquant à l'étranger où regarder.
Mais c'est dans le sombre que se cache l'événement, au tréfond de l'obscurité.
Mes yeux à moi parviennent à peine à le distinguer, encore trop habitués aux pimpantes lumières des vitrines de ma lointaine contrée.
"Chambres à louer".
A l'ombre d'un boulevard, de jeunes hommes effeminés prêtent leur corps à des voyageurs friqués et sans remords. Il y a des choses qu'on ne peut pas changer.

J'avais défié Mehdi un peu vite, en lui disant qu'au baby foot, je me débrouillais.
Nous voilà descendant une montagne d'escalators, plongeant dans le décor enfumé d'un troquet mal famé.
Une jeunesse profane s'y entame, à coup de bières et de Marlboro, le samedi soir c'est billards et jeux vidéo. Comme dans un film Hollywoodien, à Marrakech ceux qui fument sont des escrocs, ou des Européens.
Les baby sont squattés par les pros qui m'auscultent comme un drôle d'animal égaré dont l'unique présence insulte la fière force mâle. Le moins macho se décale et me cède sa place, intrigué.
Il n'y a pas une once de filles dans ce sale sous-sol paumé.
J'ai les mains moites, l'enjeu dépasse le simple jeu, et les curieux s'entassent et s'emboîtent comme les pièces d'un tétris autour de notre table.
Mais je n'avais pas menti. Au baby je me débrouille, et, la trouille donnant des ailes, j'ai marqué.

Merci à toi, Jura, de donner aux filles le droit d'exister.
Parce que chez moi, la bière est moins chère que le coca, et que dans les 43 bistrots de Porrentruy, les filles aussi savent se saouler.
Et entre deux bières, pour occuper ses doigts, un baby ralenti l'ébriété.

(samedi 9 décembre 2006)

Festival de cinéma de Marrakech

Sat, 09 Dec 2006 15:00:00 GMT

Singe ou sage?

Tue, 12 Dec 2006 13:25:00 GMT

Il y a un vieil adage qui conseille au sage de grimper sur un arbre pour voir les choses d'un peu plus haut.

Du sommet de ton toit, j'ai beau scruter le lointain, je ne te vois pas.
Quelle sorte de Barbe Bleue se cache derrière tes airs de grand-mère pour que chacune des portes de chez toi soit fermée comme cela?
Quelle sorte de secret peut-il bien mériter tant de verrous?
Encore une fois, je n'ai pour piste que les traces que tu as laissées derrière toi.
De légendaires traces d'une vie de grand-mère extraordinaire.
Aujourd'hui encore, tu m'as fait une farce.
C'est dans l'absence que j'apprend à te percevoir.
Nous n'avons pas de silence à apprivoiser, parce que c'est du silence que notre relation est née.
Je crois que je sais que tu ne viendras pas.

(samedi 9 décembre 2006)

L'insoutenable beauté du chat crevé

Sat, 09 Dec 2006 14:52:00 GMT

Un jour, j'ai filmé un chat mort, écrasé sur le bas côté de la route.
Je filmais les tronçons de lignes blanches qui se découpaient dans la nuit et défilaient sous la voiture, et c'est alors que je l'ai remarqué, tache sombre encore tiède, écartelée sur le bitume.
J'ai crié: "Arrête-toi, arrête-toi!"
Le coeur battant, je m'en suis approché, la caméra plantée dans l'orbite.
Il se répandait sur la route, devenu matière, le contenu confondu au contenant.
L'un de ses yeux, dans le choc, était sorti de son crâne à côté duquel il gisait, à la façon d'un bilboquet, retenu par un nerf qui n'avait pas voulu céder.
Les images que je contemplais dans l'objectif me subjugaient de beauté.
Mais lorsque j'éteignis la caméra, et que mon oeil vit enfin l'animal crevé, je ne pus me retenir de vomir à côté.

(vendredi 8 décembre 2006)

Ici, et d'ailleurs...

Sat, 09 Dec 2006 14:54:00 GMT

Je constate tout d'abord, (ouf), qu'il ne manquait qu'une bribe de dromadaire à mes écrits pour te faire réagir, ami lointain, lecteur jurassien et d'ailleurs.
Merci. Tes pensées m'accompagnent comme une main qui me pousse.

Aujourd'hui c'est couscous.
Festival du cinéma peut-être, à Jema el Fnaa.
Mais la cohue de touristes, les paillettes d'artistes desquelles j'aurais pu, en d'autres occasions, scintiller moi aussi, ce matin, me dégoûtent.
La vraie vie est ici. Elle résonne dans les sons des prières, lancinantes, décapant les croûtes de colère qui façonnaient mon coeur.

En plein dans le mille, Jean-Marie de Porrentruy.
Je me sens venir d'ailleurs, mais ne peut me résoudre à consommer cette ville.
J'ai vu les touristes, qui ne regardent pas.
Les clic de leurs appareils photo salissent le silence apaisant du Palais Bahia.
L'important ici n'est pas l'instant qu'on vit mais l'instantané que l'on ramène avec soi, parce que le vieil âne acculé contre son stand de plats à tagines, on le veut en boîte, en 8000 pixels par pouces, parce qu'il fera un très beau fond d'écran à contempler tout au long de l'année en attendant les prochaines vacances à Djerba.

Le couscous, chez Khadija, c'est un grand plat que l'on partage à dix, avec les doigts. Hakima, elle, n'y a pas droit.
Je lui paye un panini que l'on cache dans son sac d'école, fraudons le protocole, cela ne suffira pas à apaiser ma conscience.
Le monde avance quand même sans moi.

Hakima aime le cinéma.
10 dirhams pour 90 minutes de rêve projetées sur écran géant.
Du rêve qui l'emmène loin de la paillasse sur laquelle elle s'endort, à côté de la terrasse où, les nuits de décembre, il fait froid.
Hakima aime le cinéma, mais n'y a pas droit.
Le sens de mon art en prend un gros coup dans le bide.
Vide comme un million d'estomacs.
Ma caméra quant à elle, reste bien emballée dans sa sacoche et se sent plutôt cloche, pour une fois.

(vendredi 8 décembre 2006)

Le mot magique...

Thu, 07 Dec 2006 14:09:00 GMT

Le mot magique, après avoir tenté de changer des travelers chèques en dirhams dans une bonne dizaine de banque, sans succès...
On l'apprend après avoir fait les yeux doux au banquier qui vient de nous dire que c'était impossible... qui nous dit de passer au guichet d'en face "de la part de Mohammed"...
Et je vous jure que ça marche!

(mercredi 6 décembre 2006)

Médina'ms

Thu, 07 Dec 2006 14:13:00 GMT

Chacun des membres de ma nouvelle famille me prend sous son aile et veut me faire découvrir "son" Marrakech.
Et je peux vous dire que ça n'a rien d'une visite guidée pour touriste assoiffé de photos-souvenir.
Je me sens un peu comme un heureux butin pour lequel on se bat, l'un m'entraînant par le bras dans les rues de Guéliz, l'autre par la main dans les souk bondés de la médina.
Khadija m'emmène de bonne heure à sa boutique de prêt-à-porter (des djellaba à en perdre la tête) à côté de Jema el Fnaa.
On traverse les souks à vive allure, elle ne s'arrête qu'aux meilleurs stands. Les meilleurs pâtisseries, les meilleurs savons noirs, les meilleurs épices, et comme tout le monde connaît Khadija, chacun m'offre un peu de ce qu'il peut.
12 thés à la menthe, des savons pour le hammam, du musc, des gâteaux au miel, de la menthe, des mandarines, je n'ai pas assez de mains pour tout porter.
Et, pour en revenir aux Monthy Python, je me sens comme dans "La vie de Brian"...
Les Rois mages ne se seraient-ils pas trompé de Jésus?
Dans la médina, nous croisons des troupeaux de boeufs de toutes nationalités, appareil photo et caméra autour du cou, se bousculant pour photographier, les trente qu'ils sont, le même pauvre âne acculé contre un stand de plats à tajines.

Et puis, la nuit, Hakima m'emmène faire le tour du quartier.
"Le coiffeur de Yolande", "la pharmacie de Yolande", "la Poste de Yolande"...
Tu n'es toujours pas là, mais je marche sur tes pas.

(mercredi 6 décembre 2006)

Radeema et Slilo...

Thu, 07 Dec 2006 14:12:00 GMT

Voilà que tout prend forme, soudain. Forme et couleur, ocre-rouge-sang sans toits, et sans toi, Yolande.
Et ça sable les yeux, qui picotent un peu.
Plantée devant ta maison sur un tabouret, j'attend la Radeema* qui ne vient pas.
Parce qu'il n'y a pas d'électricité ici-bas.
Mais la vie d'ici s'étale devant moi comme un tapis rouge. Les passants s'arrêtent et me saluent, comme si j'avais toujours été là. Comme si j'étais un peu toi.

Chacun des bruits effrayants de la nuit adopte soudain un visage rassurant.
Le chien errant hurlant à la lune n'est plus qu'un minuscule teckel qui se nomme Jeff, le roi du quartier, et dans le tourbillon de nostalgie qui m'anime, Jeff me fait furieusement penser au renard du Petit Prince.
Les insomniaques arpenteurs sont des brocanteurs vide-greniers, exerçant leur métier façon Monthy Python...
"Bring out your dead!"...... (Comprendra qui pourra).

Ta voisine Khadija me propose un café, et me voilà dans son canapé à manger du slilo.
Tu en prends souvent chez elle, surtout à Ramadan. Et du couscous aussi, tous les vendredi.
Est-ce que ton premier slilo avait le même goût que celui-ci? Tinté d'une petite touche amère, parce que servi par une bonne de 12 ans à laquelle on ne dit pas merci?
Elle s'appelle Hakima, et me demande comme une faveur si elle peut venir passer la poussière chez toi, me préparer du thé, faire le marché pour moi, comme elle le fait pour toi.
Je suis gênée mais je comprendrai plus tard que je n'ai pas tellement le choix.
Me voilà donc affublée d'une servante et adoptée par une famille de marrakchi.
Ainsi, tu n'es pas là, mais je deviens toi.

*(compagnie d'électricité de Marrakech)

(mardi 5 décembre 2006)

Comme un Tikki avant le plongeon final...

Thu, 07 Dec 2006 14:11:00 GMT

C'est un peu ce que je ressentais en marchant seule au beau milieu de la nuit sur le tarmac de l'aéroport de Marrakech.
La légende de Yolande, m'y voilà catapultée, j'en suis même devenue sa protagoniste.
Parce que Yolande, toi, tu n'es pas là.
Taoufik, ton voisin, vient me pêcher à l'aéroport.
Ca tombe bien, je me sens perdue comme une truite sans nageoires.
Numéro 16, je suis chez toi.
Fait étrange, presque toutes les pièces sont fermées à clé, sauf la chambre d'amis.
Je n'arrive pas à dormir. Un chien errant hurle à la lune, pleine, un coq impatient annonce le matin qui ne vient pas, et puis un type partage son insomnie avec le quartier qu'il arpente en longs cris fatigués.
Malgré tout, quelque chose me rassure.
Même au fin fond du Monde, une maison de grand-maman sent toujours la naphtaline et les cheveux gris.

(lundi 4 décembre 2006)

Plus suisse, tu meurs!

Wed, 22 Nov 2006 00:54:00 GMT

C'est aujourd'hui, le coeur battant, que je recevais dans ma petite boîte aux lettres des nouvelles de l'Ambassade.
Et, accroche-toi bien aux accoudoirs de ton fauteuil de PDG (car c'est comme ça que j'aime à t'imaginer, lecteur, comme le méchant dans "Inspecteur Gadget" qu'on ne voit que de dos, masqué par un gigantesque dossier de fauteuil en cuir noir, caressant un chat angora).
Bref. J'ai donc reçu aujourd'hui ma NON-autorisation de partir caméra sous le bras pour le pays des dromadaires.
Et bien ça m'apprendra à vouloir tout faire dans les règles comme une bonne suissesse.
Moi je dis qu'à un moment il faut savoir dire stop, et prendre le prochain avion.
"Faut quand même pas pousser mémé dans les orties", comme dirait l'autre.
Et si, comme dans "Midnight Express", je dois pour cela me scotcher autour du torse caméra, ordinateur, et tout le barda, et bien c'est chose faite. J'entend déjà du Vangelis bourdonner entre mes deux oreilles.
Yolande, me voilà!
(Et je dois dire que ça tombe plutôt à pic parce qu'à force de ne pas y être, au Maroc, j'entamais un début de sénilité en commençant une collection de crèmes à café à l'effigie de n'importe quoi qui puisse me rappeler "là-bas".)

Mouais...

Thu, 09 Nov 2006 21:08:00 GMT

Y a des fois comme ça on se sent seul au Monde. Jingle Bells, Jingle all the way.
Eh oui, c'est que ça commence de plus en plus tôt, la Magie-de-Nöel. (Comment, tu n'as pas encore de sapin?? Vilain!)
Mouais-mouais-mouais. Alors-alors.
C'est que je deviens maussade moi. Raz la patate des valises diplomatiques qui, au contraire du freesbee, ne reviennent jamais.
Je fais quoi? Je pars? Dis-moi, toi, lecteur, rappelle-toi du bon vieux temps des "livres dont vous êtes le héros", et expédie-moi à la prochaine intrigue.
a) Je pars sans matos et je me débrouille pour communiquer quand même avec toi, par sémaphore s'il le faut,
OU
b) Je reste diplomate et j'attend sagement, (encore), mes 3 petites gommettes au bas de ma liste qui certifient bien que non, je ne prévois pas d'attentats à la caméra piégée, et que oui, j'ai bien le droit de ramener trois-quatre images de ma grand-mère avant qu'elle ne s'essouffle quelque part dans le désert?
La Suisse n'a plus la même saveur. Et j'ai les boules, dans tous les sens du terme.
Ca veut dire quoi, ces vitrines suintant le fric? Un diamant géant qui monte et qui redescend, on aura tout vu.
J'ai une boule dans le ventre moi, une boule de 24 carats qui était déjà difficile à avaler, impossible à digérer.
Je veux passer ce Noël-ci les pieds nus dans le sable, à siroter un thé à la menthe avec Yolande.
C'est que j'ai pas de temps à perdre moi, et j'en ai pas mal à rattraper.
Et toi, lecteur, que fais-tu? As-tu commencé tes listes pour tes cadeaux de Noël?
Et si cette année, à la place d'un bon bouquin pour mère-grand (qu'elle lira au coin du feu dans son fauteuil à bascule avec sa couverture à carreaux sur les genoux), tu lui offrais lui une partie de ton temps, une vraie petite partie de ton coeur?
Et toi, Monsieur Ferrero Rocher? Où passeras-tu Noël cette année?

La liberté (entre deux ou trois barreaux...)

Sun, 19 Nov 2006 19:56:00 GMT

Appelons un chas un chat...

Wed, 01 Nov 2006 23:50:00 GMT

Au coin de notre omelette hebdomadaire (dromadaire),
Emile me faisait judicieusement remarquer que si un chameau peine à passer au travers du chas d'une aiguille,
il lui serait bien impossible de traverser un chat... (Sahara).

Purée de pois,
J'ai les pieds qui fourmillent,
Le cerveau qui grésille,
Je n'en puis plus de compter les heures,
Faut que je me tire ailleurs
Voir si j'y suis,
Et ma grand-mère aussi,
Surtout qu'ici
Il fait un froid de chacal
Et les Ferrero font mal
Au foie.

Alors je regarde Swiss View la nuit, pour me donner une impression d'évasion.
Et je relis, encore et encore, ce sacré satané "Petit Prince" qui finit toujours par avoir le dernier mot.

- Bonjour, dit le petit prince.
- Bonjour, dit l'aiguilleur.
- Que fais-tu ici? dit le petit prince.
- Je trie les voyageurs, par paquets de mille, dit l'aiguilleur. J'expédie les trains qui les emportent, tantôt vers la droite, tantôt vers la gauche.
Et un rapide illuminé, grondant comme le tonnerre, fit trembler la cabine d'aiguillage.
- Ils sont bien pressés. dit le petit prince. Que cherchent-ils?
- L'homme de la locomotive l'ignore lui-même, dit l'aiguilleur.
Et gronda, en sens inverse, un second rapide illuminé.
- Ils reviennent déjà? demande le petit prince...
- Ce ne sont pas les mêmes, dit l'aiguilleur. C'est un échange.
- Ils n'étaient pas contents, là où ils étaient?
- On est jamais content là où l'on est, dit l'aiguilleur.

Extrait du Petit Prince d'Antoine de Saint Exupéry

Cher Monsieur l'Ambassadeur...

Wed, 18 Oct 2006 11:54:00 GMT

(En réponse à Anne et Miriam)

Il semble plus facile pour un chameau de passer à travers le chat d'une aiguille que pour moi de me rendre à Marrakech...
Je sais bien, vous vous demandez, et c'est légitime, ce que je fais encore en Suisse à traîner ma carcasse. C'est que c'est compliqué. Et moi aussi je trépigne.
Mon coeur est déjà là-bas.
Vous êtes vous déjà demandé quels ingrédients sont nécessaires à la réalisation d'un film?

IMAGE

- 1 caméra numérique PANASONIC NV - GS 500 + housse, chargeur, 2 batteries, câble FIREWIRE
- 1 appareil photo numérique NIKON COOLPIX 5200 + housse, chargeur, câble USB
- 1 caméra super 8 CANON 814 XL - S + housse, piles AA
- 1 objectif grand angle PANASONIC VW – LW 4307 ME
- 20 pellicules Super 8 KODAK Ektachrome 64T
- 50 cassettes mini DV
- 1 trépied caméra

SON

- 1 enregistreur MARANTZ PMD 670 + housse, chargeur, 8 accumulateurs rechargeables, câble USB
- 1 micro REVOX 3500 600Ω
- 1 boîtier de micro OKTAVA MK-012 + 3 micro capsules, 2 câbles XLR, pied de table, 2 bonnettes

MEMOIRE

- 1 carte mémoire COMPACT FLASH 4 GB
- 4 cartes SAN DISK 1 GB
- 1 clé USB SWISSBIT 4 GB
- 1 disque dur portable LACIE
- 1 ordinateur portable Mac POWERBOOK G4

Et dites vous bien que tout ceci ne passe pas la douane comme une lettre à la poste. C'est pourquoi je correspond depuis quelques temps avec Monsieur l'Ambassadeur du Maroc afin d'obtenir les attestations nécessaires à la réalisation des chouettes vidéos que vous trouverez en ligne d'ici peu.
Avec de vrais morceaux de chameau à l'intérieur, promis!
Quant à moi, je patiente comme je peux, et je poursuis mes errances en Suisse avec Emile, bien que j'aie l'impression que le poids de ma caméra me leste et me cloue les pieds ici.
Et en attendant l'aval de Monsieur l'Ambassadeur, je mange des Ferrero Rochers avec Marcel.

Choux, hiboux, cailloux, genoux...

Mon, 16 Oct 2006 18:09:00 GMT

Chers genoux de Yolande, ne la faites pas trop souffrir, afin que l'on puisse parcourir quelques dunes ensemble, laisser nos empreintes de pas quelque part dans le Sahara.

Vendredi, Yolande passait quelques radios, et moi je farfouillais au plus profond de mes armoires pour retrouver une enveloppe.

Je ne sais même plus pourquoi elle était arrivée en ma possession, mais toujours est-il que je l'avais, quelque part. Une enveloppe pleine de radiographies de Yolande, au moins cinquante. Colonne vertébrale, cou, dents et genoux, tout y est.

Si je les collais toutes ensemble, je pourrais facilement reconstituer une grand maman toute entière.

C'est drôle, des radios.

Lorsque Yolande et Emile se sont séparés, ils ont quitté leur grand chalet du fond de la forêt, et les objets qui s'y trouvaient ne les ont pas tous suivi.

C'est ainsi que j'héritais d'une enveloppe pleine de radios, de La première caméra au Monde, et d'un blaireau empaillé. Un héritage hétéroclite d'objets aussi farfelus qu'attachants. Pourquoi ces objets-là?

Eh bien pourquoi pas? Au fait, le blaireau s'appelle Marcel.

Le Petit Prince

Tue, 19 Sep 2006 23:54:00 GMT

(En réponse à Jean-Marc de Sainti)

Vous vous demandiez si Yolande me lisait "Le Petit Prince" lorsque j'étais petite, eh bien...non.
Cependant ce petit garçon aux cheveux d'or nous lie l'une à l'autre, et voilà pourquoi.
Voici ce que Yolande écrivait dans mon livre de souvenirs en 1991.
(J'avais alors dix ans, et elle était partie depuis deux ans je crois.)

Comment apprivoiser un renard (ou une grand-mère)

- On ne connaît que les choses que l'on apprivoise, dit le renard.
Les hommes n'ont plus le temps de rien connaître. Ils achètent des choses toutes faites chez les marchands.
Mais comme il n'existe point de marchands d'amis, les hommes n'ont plus d'amis. Si tu veux un ami, apprivoise-moi!
- Que faut-il faire? dit le petit prince.
- Il faut être très patient, répondit le renard. Tu t'assoiras d'abord un peu loin de moi, comme ça, dans l'herbe. Je te regarderai du coin de l'oeil et tu ne diras rien. Le langage est source de malentendus. Mais, chaque jour, tu pourras t'asseoir un peu plus près...

(extrait du Petit Prince de Saint-Exupéry)

Les listes: l'histoire sans fin...

Tue, 19 Sep 2006 01:09:00 GMT

(Mais un début tout de même)

Le voyage approche (bien que la date de départ ne soit toujours pas fixée), et moi je suis loin d'être une pro de l'organisation.
On m'a sagement conseillé: "fais une liste!"
Après la "liste de ce qui reste à faire" ont suivi, dans l'ordre non chronologique: "la liste de ce qui est déjà fait", "la liste de ce qui est presque fait", celle de "ce que je redoute de faire", puis la "liste des listes que j'ai oublié de faire".

Voilà au moins une chose que je peux tracer dans mes listes, le PASSEPORT! (il est enfin arrivé).
Maroc, à nous deux!

L'oeuf ou la poule?

Tue, 19 Sep 2006 23:42:00 GMT

Mince.

J'ai lu dans le journal il y a quelques semaines que des scientifiques avaient enfin tranché (en vrai!), mais je ne me rappelle plus pour lequel. En tout cas, on ne tombe pas de nulle part!

Cette photo-ci tombe du galetas, et on y voit, de gauche à droite:
Mon arrière grand-mère, ma mère, mon arrière-arrière grand-mère, et Yolande, ma grand-mère. Et puis là, encore plus à droite, c'est moi.

Ma mère connaissait-elle sa grand-mère? Et Yolande connaissait-elle la sienne?

... (Serai-je un jour grand-mère?)

Enfin. Non seulement on ne tombe pas de nulle part, mais en plus il paraît que "la pomme ne tombe jamais loin de l'arbre".

Moi je suis pressée de découvrir les racines de cet arbre à côté duquel je suis tombée.

Une edelweiss au Sahara

Tue, 12 Sep 2006 15:52:00 GMT

Un carac au bord du lac avec Emile, un loukoum dans les souks avec Yolande, bienvenue sur mon site !